Петербург.

В нем, бесспорно, течет королевская кровь.
Это видно по взгляду, по гордой осанке.
В чем- то дикий, как камень, не знавший огранки.
А, точнее, не знавший оков.
Раз за разом из тьмы поднимался он вновь
И бросался вперед в прибалтийскую пену.
Этот грешный святой не вставал на колени,
Свои крылья он вырезал сам.
Он не верил науке, не верил словам.
Он не слышал законом, известных природе:
Мог поставить коня на дыбы на болоте,
Посмеявшись над всеми "нельзя".
На военной доске - только в роли ферзя.
Но желанные звезды предстали другими,
И пока он тянулся в погоне за ними,
Он не знал, ч то опалит ладонь.
В его северном взоре погаснет огонь,
А судьба именует невольным убийцей.
Он, наверно, всегда будет помнит их лица,
В нем лилась королевская кровь...
( Deacon).

(Из цикла: "Люди в городах или города в людях").


Хотела перед стихотворением выложить несколько московских фотографий с Патриарших, но они не загрузились. Видимо, это уже придется делать по приезду домой. С интернет-связью здесь у меня не очень-то хорошо, поэтому даже не знаю, как часто смогу делать записи. Но это не страшно, ведь блокнот и ручку еще ни кто не отменял!